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As searas cantam com a música do vento. Douradas como os belos cabelos de uma donzela pertencente a uma corte de tempos idos. Ao longe, uma criança correr. Pequena, enérgica, feliz; a brincar com o aviãozinho de madeira oferecido pelo pai no aniversário. O mundo era só ele, o céu azul, as searas douradas, e o seu avião. Não era preciso mais nada para a vida ser perfeita.



- David, vem para casa! - grita a mãe, lá do fundo, junto a um enorme alpendre de uma vivenda das antigas, de madeira.



Ao longe, a casa parecia agradável. Paredes pintadas de branco, a cadeira usual no alpendre, ele próprio virado para oeste, de modo a que o sol lá irradie a sua alaranjada luz nos longos fins de tarde do Verão, enquanto um homem lá está sentado, bem vestido, a ler o seu jornal. Um homem como um qualquer outro homem de negócios bem sucedido, que procura descontracção na pacatez de uma casa no meio de uma enorme herdade como que abandonada, como que uma galáxia no centro do Universo.



- Vamos rápido comer para depois ouvirmos a novela da noite na rádio. - disse a mãe com ansiedade.



- Chama lá a Maria, para nos vir servir, a ver se nos despachamos. - retorquiu o homem com firmeza.



Aparece então a Maria, depois de chamada, com a panela da sopa para servir o patrão e a família. Trazia o seu pequeno consigo, camuflado no meio das suas saias. Ele ainda tinha medo do escuro, não podia ficar sozinho.



A criança, a meio do serviço da mãe, assusta-se com o olhar severo lançado pelo adulto e puxa as saias da mãe. Caldo entornado. Literalmente. Sujou a mesa toda, incluindo o patrão e o filho com o seu avião de madeira. O pequeno com medo do escuro tinha agora, como sempre, ainda mais medo do patrão e, petrificado com terror das represálias que iriam surgir, fica imóvel com o olhar pregado no chão.



- Merda do surdo que não há meio de desaparecer da nossa vida!